самолет, путешествие, жизнь, чампино, италия, история,

Дорога в монашеский хутор: пыль итальянских дорог мне сладка и приятна

самолет, путешествие, жизнь, чампино, италия, история,

Однажды, совсем давно, когда мои ноги не были стерты до колен, я всегда предпочитал отправиться в сомнительное путешествие пешком, нежели заплатить буржуям лишние 2 евро.

Италия. Чампино. Время 22:35. Выход из аэропорта.

— Да сейчас выйдем на дорогу, там автобусы ходят до Чампино.
— Да какие автобусы в 11 ночи!
— Такси ездят.
— Аха, у меня карманы оттопыриваются от денег! «Кому тут 30 евро подарить»?
— Пешком дойдем, тут меньше 3 километров.
— Вот сразу бы так. Пешком так пешком.

Толпа народа, только что высадившаяся из самолета, быстро рассосалась магическим обрзом по таксишкам и машинам, на дороге остались 2 человека. Наверное, догадываетесь, кто.

На руках принт-скрины гугловских карт, распечатанные на черно-белом принтере, у которого давно кончился картридж. Из всех ориентиров, находящихся рядом с хостелом, какое-то огромное строение, похожее на длинное вытянутое здание завода промзоны. Вторым ориентиром был пустырь со стройными рядами аккуратных деревьев и странными квадратиками, но в нашем случае такой ориентир вряд ли мог нам помочь.

Проселочная дорога аэропорта вышла на трассу, по которой с бешеной скоростью пролетали машины, обдавая нас клубами итальянской пыли. Тротуара для пешеходов там не было, да и не думали инженеры этого городка, что кому-то вздумается прогуляться вдоль трассы. Огни аэропорта отдалялись, дорога была прямой и абсолютно европейской. Распечатки карт то и дело пытались улететь и оставить нас без надежды найти крышу над головой на эту ночь. Карта говорила, что где-то через километр будет поворот на Чампино.

Поворота не было.

— Где поворот?
— Откуда я знаю! Твои распечатки, ты и веди!
— Я не виноват. Виноват Гугл. Что будем делать?
— Может вернемся в аэропорт?
— А может мы уже прошли полдороги? Не хочется возвращаться, когда полпути уже пройдено!
— Давай пройдем еще немного, может кто-нибудь встретится, спросим у него.

Следующий километр мы тщетно пытались увидеть хоть кого-нибудь, кто бы показал нам дорогу. Машины пролетали со свистом, и им было не дано узнать, куда мы идем «Пятачок белэн».

Меня начали терзать смутные сомнения, что поворот уже давно был пройден, и мы идем туда, за пределы наших распечаток. iPhone со встроенным GPS еще тогда не изобрели, да и как роуминг не из дешевых в Италии.

Пройдя еще примерно километр мы заметили спасительный поворот. Или карты врут, или мы идем так медленно, но это было за гранью нашего сознания, потому что нам нужно было перейти дорогу. Кто был на банштрассе, тот поймет, что для того чтобы перебежать шоссе, нужно обладать повышенной прыткостью. Между полосами движения был небольшой метровый забор, который нам предстояло перелезть. Заправив шубу в трусы, схватив чемодан в зубы и с распечаткой под мышкой, мы перебежали полдороги.

Попробовали бы русские автомобилисты пересечь такую «двойную сплошную» метровой высоты. Но мы то пешеходы, нам всё можно. Представляю: едет себе весь из себя такой римлянин на своей тарантайке, скорость в пределах допустимых пределов, где-то 180 км/час, ярко светят фары, и тут двойную сплошную перепрыгивают пешеходы облико морале.

Выйдя на проселочную дорогу, мы вздохнули полной грудью, выдыхая часовую пыль шоссе. Карта совершенно обветрилась и походила на туалетную бумагу. На ней мы пытались найти улицу нашего хостела. На шоссе была видимость жизни: всё таки машины водят люди, здесь же — на дороге жизни не было. За что не особо люблю Европу, так за то, что у них ночью город вымирает.

Мы шли и шли, мысленно умножая расстояния на карте на три, что оказалось самым действенным решением. Шли, шли и заблудились. Хотя как можно заблудиться на прямой дороге. Но если очень захотеть, то можно.

Впереди показался какой-то огонек. Хотел написать, что это была избушка на куриных ножках, но это была не избушка. Это была будка. Это был ж/д переезд. И «о, чудо!» перед будкой стояли двое полицейских. Кто их видел, тот поймет, это были молодые, стройные, подтянутые, в белых рубашечках, в отглаженной униформе, в фуражках полицейские, которые как-будто стояли там специально, потому что их долг помогать заблудшим душам, таким как руссо туристо.

«Scuzi! Scuzi!» — закричал я. К сожалению это были единственные слова, которые я знал по-итальянски. Не считая фразы «Quanta costa esta ragazza?», которая значила: «Сколько стоит эта девушка?». Но я подумал, что пока рано переходить ко второму предложению.

Полицейский услужливо подошел и попытался помочь. Он не знал по-английски, а мои познания итальянского вы уже знаете. Минуты через две он позвал коллегу, и они вдвоем смотрели на облохматившийся листок A4. Я показывал на улицу где находился наш хостел. К тому же карта-схема не сходилась с картой-спутником. На схеме были нарисованы круги, а на спутнике — ровные прямоугольники. Наконец они опознали знакомую им улицу и махнули рукой в нужном направлении.

«Scuzi!» — сказал я им, прощаясь, и улыбнулся, пытаясь по-своему отблагодарить за хоть какую-то информацию.

Впереди была целая ночь. Дорога петляла то направо то назад, и когда мы потеряли всякую надежду и решили вернуться в аэропорт, но боялись разочаровать итальянских полицейских, мы увидели дорожный указатель, почему-то на английском в том числе: «Кладбище — направо».

— Ээээээээ…….

И тут до меня дошло, что за пустырь это был с ровными рядами деревьев и стройными прямоугольниками, обозначенными на нашей карте.

Терять было уже нечего. Очень не хотелось обратно в аэропорт, а хотелось в кровать и спааать. Мы шли в полной темноте, и только благодаря этому спасительному указателю добрались до кладбища. Продолговатое здание завода оказалось четырехэтажным склепом с проемами вместо окон. В проемах горели огоньки и было огромное количество цветов. Впереди была двухэтажная вилла, которая и была нашим хостелом.

Странно, что дверь была открыта. Мы зашли вовнутрь. Вдалеке в холле горел свет.

— Hello! — сказал я сразу перешел на итальянский. — Scuzi! Пустите переночевать.
— 18 евро!
— Но в распечатке написано 20!
— Вам скидка.
— Спасибо!
— Пойдемте, я вас провожу — сказал он и поехал вместе со стулом.

Паранормальное явление отдыхает. Ловко орудуя колесами своей коляски, он проводил нас до комнаты.

— Завтрак с 6 до 8.
— Спасибо!

Мы быстро умылись и заснули мертвым сном. Нам не терпелось увидеть Рим, поэтому встав в 5 утра, умывшись и собрав вещи, мы пошли завтракать. Нас встретила железная дверь, запертая снаружи. «Бум-бум-бум» — постучался я. Никто не хотел открывать.

— Здесь что, запирают всех жильцов на ночь?
— Ну мало ли.
— Пошли прогуляемся по этажам.

Хостел спал. Время было 5:30. Мы нашли библиотеку, уселись в старый продавленный диван из советского прошлого, полистали книги. Кстати, были и на русском языке.

Ровно в 6:00 железная дверь открылась. Из кафетерия пахло кофе. Мы заказали капучино и эспрессо. Я больше никогда не пил такой божественный эспрессо, как там! Мы съели круассан и выпили кофе, к нам подъехал Шумахер, испугавший вчера нас своей коляской.

— Вас отвезет до ж/д станции наша маршрутка.
— Спасибо!

Нас отвезли до электрички и даже денег не взяли. Возможно это было одно из самых душевных приключений в моей жизни. И до сих пор я вспоминаю этот хостел.

Не забудьте прочитать мою историю «День сурка о загадочной русской душе и щепетильных итальянских горничных».

Пожалуйста, поделитесь историей в социальных сетях, нажав на одну из кнопок ниже, а также читайте мои другие короткие рассказы из жизни и путешествий!

Дорога в монашеский хутор: пыль итальянских дорог мне сладка и приятна: Один комментарий

Добавить комментарий

Заполните поля или щелкните по значку, чтобы оставить свой комментарий:

Логотип WordPress.com

Для комментария используется ваша учётная запись WordPress.com. Выход /  Изменить )

Google photo

Для комментария используется ваша учётная запись Google. Выход /  Изменить )

Фотография Twitter

Для комментария используется ваша учётная запись Twitter. Выход /  Изменить )

Фотография Facebook

Для комментария используется ваша учётная запись Facebook. Выход /  Изменить )

Connecting to %s